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Di Christina Britton Conroy Quando avevo ventisette anni, mia madre sessantenne morì di cancro. Mi è toccato prendermi cura del mio irascibile e ipercontrollato padre ottantenne. Mentre ero in lutto per mia madre, ero anche arrabbiata con lei per essere morta giovane. Prendersi cura dell'anziano marito avrebbe dovuto essere compito suo, non mio. Papà si annoiava, si sentiva solo e voleva che venissi a trovarlo tutti i giorni. Ero un'artista di teatro musicale a tempo pieno che lottava per costruirsi una carriera, trovare un marito e crearsi una propria famiglia. Un padre anziano non rientrava in questa equazione.
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