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Por Christina Britton Conroy Quando eu tinha vinte e sete anos, minha mãe de sessenta anos morreu de câncer. Fiquei encarregada de cuidar do meu pai de oitenta anos, temperamental e excessivamente controlador. Enquanto chorava por minha mãe, eu também estava com raiva dela por ter morrido jovem. Cuidar de seu marido idoso deveria ter sido tarefa dela, não minha. Papai estava entediado, solitário e queria que eu fosse visitá-lo diariamente. Eu era uma artista de teatro musical em tempo integral, lutando para construir uma carreira, encontrar um marido e formar minha própria família. Um pai idoso não se encaixava nessa equação.
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