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Par Christina Britton Conroy À l'âge de vingt-sept ans, ma mère de soixante ans est morte d'un cancer. J'ai dû m'occuper de mon père de quatre-vingts ans, capricieux et autoritaire. Tout en pleurant ma mère, je lui en voulais de mourir jeune. S'occuper de son mari âgé était censé être son travail, pas le mien. Mon père s'ennuyait, se sentait seul et voulait que je vienne le voir tous les jours. J'étais une comédienne de théâtre musical à plein temps qui se battait pour construire une carrière, trouver un mari et fonder sa propre famille. Un père vieillissant n'entrait pas dans cette équation.
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